Nem szeretem az augusztust, ahogy múlik el a nyár, peregnek az akácfáról a kis levelek. Ingázom közben, nehezen veszem rá magam, jó ott is, jó itt is, és persze tudom, hogy egy-két év van már hátra ezekből a kétlaki augusztusokból. Megragadnám ezt a nyarat még mégis, _még_ megvan minden, mindenki.
